（时间回退大法）
十六小时前。
清晨。
阳光如同最吝啬的施舍，挣扎着透过那扇破旧窗帘唯一的、边缘已经磨损开线的缝隙，在满是灰尘的空气中，投下一道狭窄而清晰的光柱。
光柱中，无数微小的尘埃像迷茫的浮游生物，无序地、永恒地飞舞、碰撞，却丝毫驱不散屋内的阴冷和弥漫在每一个角落的、令人窒息的绝望气息。
周凡是被胃里灼烧般的、尖锐的饥饿感硬生生弄醒的。
这种饥饿感已经超越了一般意义上的“饿”，它更像是一种来自身体内部的、针对生存本身的抗议和警告。
他挣扎着从冰冷、坚硬的水泥地铺上坐起。
浑身的骨头像是生了锈的老旧机器零件，每动一下都伴随着僵涩和隐隐的酸痛，嘎吱作响。
昨天最后一包泡面，连汤带水都已经消耗殆尽，空荡荡的胃袋此刻正剧烈地收缩着，发出阵阵绞痛，喉咙干得像是被砂纸打磨过，每一次吞咽都带着撕裂般的痛感。
他舔了舔干裂起皮的嘴唇，尝到的只有苦涩。
求生的本能，或者说，是对坠入无边黑暗前，对那最后一点微弱光亮的盲目追逐，驱使着他。
他开始了例行的、带着屈辱意味的搜寻。
他翻遍了身上所有口袋，抖落了每一个抽屉的角落，甚至把那个吱呀作响的破书桌的所有缝隙、以及那几个充当座椅的叠放起来的空纸箱都仔细摸索了一遍，最终，只在牛仔裤那个几乎要被磨破的后袋里，摸出了几张被汗水浸得有些发软、皱巴巴、带着体温的纸币。
两张一块，还有一个五毛的纸币。
边缘有些卷曲，金属硬币上带着汗湿的黏腻感。
总共，两块五毛钱。
这个数字，像是一记重锤，砸在他的心上。
连一碗最便宜的、只见汤水不见油星的素面都买不起了。
他捏着这几张轻飘飘的纸币，却觉得重逾千斤。
目光不由自主地投向窗外楼下。
临街那家彩票站，那“一夜暴富，改变人生”的鲜红色横幅，在清晨略显苍白的阳光下，像是一个巨大而刺眼的讽刺，在微风中轻轻晃动，仿佛在对他招手，又像是在无情地嘲笑着他的落魄。
他曾经无数次对此嗤之以鼻，认为那是心智不成熟的失败者才会沉溺的白日梦，是智商税。
可现在，他连做那种梦的资格都快没有了，他甚至连一个失败的奋斗者都算不上，只是一个被债务逼到墙角的可怜虫。
但是，除了这个，他还能做什么？去乞讨？去偷窃？他残存的自尊不允许。
去找那些早已疏远的朋友借钱？
他甚至可以想象出电话那头为难的、推诿的，甚至是直接挂断的冷漠声音。
这皱巴巴的两块五毛钱，和他那点可怜的自尊，成了他此刻唯一的、也是最后的赌注。
他拖着灌了铅般沉重的双腿，一步一步挪向门口，脚下那双开了胶的旧运动鞋与地面摩擦，发出沙沙的声响。
打开门，走下那吱呀作响、布满污渍和不明涂鸦的木楼梯，每一步都像是在通往一个未知的、或许是终结的刑场，阴暗、潮湿，空气中弥漫着霉味和垃圾混合的气味。
站在彩票站门口，里面此起彼伏的、关于数字和走势的讨论声，混合着劣质烟草燃烧产生的刺鼻烟雾和男人们身上散发出的汗味，形成一股不切实际的、狂热的氛围，扑面而来。
他犹豫了许久，手在口袋里紧紧攥着那几张纸币，指尖因为用力而冰凉、泛白。
他能感觉到纸币上的细细麻麻的纹路。
最终，他还是深深地吸了一口那污浊的空气，低着头，像做贼一样快步走了进去，刻意避开那些盯着墙壁上密密麻麻、红绿交织的走势图、眼神放光或懊恼的彩民们，仿佛他们的目光能穿透他卑微的灵魂。
他径直走到柜台前，将那张被汗水浸得微湿、带着体温的两元纸币推了过去，声音沙哑得像是破旧风箱最后的喘息，低得几乎只有自己能听见：
“机选…一注。”他甚至没有力气，也没有那份心情去挑选所谓的“幸运数字”，将一切交给了虚无缥缈的、冰冷的随机概率。
此刻，他需要的不是希望，而是一个能暂时支撑他活下去的、哪怕荒诞的理由。
（作者碎碎念：哎嘿，你玩的是概率，主任玩的是统计。）
当那张薄薄的、轻飘飘的、却仿佛承载着他最后生命希望的彩票纸片，从售票员手中递过来时，他几乎是抢一般地接住，然后紧紧攥在手心，仿佛攥住了最后一根连接着生存悬崖的、纤细无比的稻草。
指节因过度用力而泛白，微微颤抖。
那张小小的纸片，此刻似乎散发着微弱的、不真实的热量。
他不敢去想那比被雷连续劈中三次还要渺茫的中奖概率，只是靠着这点近乎荒诞的、自欺欺人般的期待，支撑着自己如同行尸走肉般，逃离了那个让他感到窒息和不适的彩票站，重新走回那间同样令人窒息的出租屋。
“砰”的一声关上门，仿佛将外面那个喧嚣而冷漠的世界隔绝开来。
他背靠着冰冷粗糙的门板，身体无力地滑坐在地上，发出沉闷的声响。
他抬起手，在从窗帘缝隙透进来的那束微弱光线下，死死盯着手里那张彩票，眼神空洞，没有焦点。
上面那串随机生成的、毫无意义的数字，此刻仿佛是他命运的密码，又更像是一个残酷的玩笑。
这是他人生中最廉价，仅仅价值两元钱；也是最昂贵，押上了他全部信念和最后尊严的一次赌博。
赌注，是他仅剩的、残破不堪的尊严，和一个更加渺茫、几乎不存在的未来。
他坐在地上，很久，很久，直到那束光柱从地面移动到墙壁，最终彻底消失，房间重新被昏暗吞噬。