当艾尔完成第一千次刺击，收剑而立，胸膛剧烈起伏，汗水几乎模糊了视线时，他听到瑟尔特终于再次开口。
他的声音依旧平稳，听不出丝毫疲惫或不耐，仿佛旁观这枯燥训练的过程，于他而言与批阅公文并无不同。
“感觉如何？”瑟尔特问。
艾尔喘息着，用袖子擦去糊住眼睛的汗水，老实回答：“很......累。手臂，腰，都很酸。但是......”
他顿了顿，感受着身体内部那种奇异的、疲惫却通透的感觉，“......好像，清楚了一些。”
瑟尔特走近，再次伸出手。
这一次，他没有碰剑，也没有碰艾尔的手，而是用指尖，极轻地拂过艾尔被汗水濡湿的、微微泛红的脸颊。
那触碰短暂得像一片雪花落下，带着他指尖惯有的冰凉，却让艾尔猛地一僵。
“很正常。”
瑟尔特收回手，看着他，琥珀色的眼眸深处，似乎有什么极其复杂的东西一闪而过，快得无法捕捉。
“长时间的闲置，加上精神损耗，身体出现退化是必然。你不是机器，艾尔。”
你不是机器。
这句话，如同惊雷，在艾尔脑海中炸响。
在过去的四百年里，瑟尔特从未承认过这一点。
他将他视为武器，视为作品，视为所有物，需要他绝对高效，绝对服从，绝对冷酷。
他打磨他，训练他，惩罚他，都是为了让他更接近一件完美的、没有自我意志的兵器。
而现在，瑟尔特亲口承认，他不是机器。
他会生锈，会退化，会因精神和肉体的双重压力而变得脆弱。
这看似简单的一句承认，背后所隐含的意义，却远超那一千次直刺的训练，远超解开小鸟静音咒语的纵容，甚至远超允许他回信给莱恩的“恩赐”。
这是一种......对“艾尔”这个存在，本身复杂性的、极其有限的认可。
瑟尔特不再看他，转身走向书桌，仿佛刚才那石破天惊的话语和那短暂的触碰，都只是他一时兴起的随意之举。
“明天开始，恢复基础训练。由马库斯负责。”他背对着艾尔，声音恢复了惯常的冰冷，“他会让你尽快找回状态。”
“是，Sire。”艾尔的声音带着一丝不易察觉的颤抖。
他望着瑟尔特的背影，心脏在胸腔里狂跳。
瑟尔特确实开始尝试，将信任的基石，从绝对的银链束缚，向着艾尔本身那不可控的、会生锈的“存在”，偏移了那么一丝一毫。
这偏移微小得如同风中残烛，脆弱得不堪一击。
但它确实发生了。
在这间弥漫着雪松冷香、回荡着小鸟偶尔鸣叫的寝宫里，在汗水与疲惫交织的剑术训练之后。
艾尔站在原地，感受着身体的酸痛，感受着颈间银链冰冷的重量，也感受着心底那片因这微小偏移而掀起的、巨大的、未知的波澜。
前路依旧黑暗，枷锁依旧沉重。
但似乎，有什么东西，已经开始不一样了。