秋意愈发深沉，行道树的叶子几乎落尽，只剩下遒劲的枝干直指天空，像一幅疏朗的水墨画。天气说冷就冷，呵出的气息在清晨凝成白雾，街边开始出现卖烤红薯和糖炒栗子的小摊，那焦甜的香气混合着清冷的空气，构成冬日来临前特有的街头味道。
又是一个周末，陈远带着小宝从兴趣班回来，路过一个糖炒栗子摊，那裹挟着焦糖和栗子香的滚滚热浪极具诱惑力，小宝立刻走不动道了，眼巴巴地望着。陈远笑着买了一袋，刚出锅的栗子烫手，他用纸袋包着，父子俩一边走，一边迫不及待地剥着吃。
栗子肉金黄粉糯，甘甜满口。小宝吃得津津有味，忽然仰起脸问：“爸爸，你小时候也吃过这个吗？”
这个问题像一颗小石子，轻轻投进了陈远记忆的深潭，漾开一圈圈带着暖意的涟漪。
“吃过啊，”陈远放慢脚步，眼前仿佛浮现出旧日街景，“不过那时候，多是爷爷下班路上买了，揣在棉袄兜里带回来，有时候都捂得有点软了，但还是热乎乎的。”
他想起父亲那双大手，带着室外寒气，从口袋里掏出用旧报纸包着的、依旧温热的栗子，塞到他和小宝姑姑手里。那时候的栗子似乎格外香甜，父子三人围在小小的煤炉边，剥着栗子，听着父亲偶尔讲起厂里的趣事，便是冬日里顶顶幸福的时刻了。
这回忆让他心中一动。回到家，他便拎着剩下的大半袋糖炒栗子，带着小宝去了父母家。
推开门的瞬间，屋里暖融融的气息扑面而来，还夹杂着一股熟悉的、淡淡的药草香——是母亲在用电药罐熬煮着什么。陈建国正戴着老花镜看报纸，赵秀芬则在阳台收拾她那些耐寒的花草。
“爸，妈，买了糖炒栗子，还热着。”陈远将纸袋放在茶几上。
小宝已经熟门熟路地爬坐到陈建国身边，拿起一个栗子就往爷爷手里塞：“爷爷，剥！”
陈建国放下报纸，脸上露出笑意，接过栗子，用他那有些粗笨却稳定的手指，熟练地一捏，“咔吧”一声，栗壳裂开，露出完整的果肉，他先递给了眼巴巴等着的小宝，然后又拿起一个，慢慢剥着。
赵秀芬也从阳台进来，洗了手，坐到旁边，拿起一个栗子，却没有立刻吃，只是放在手心里捂着，感受着那点残余的热度，眼神有些飘远，轻声说：“你太奶奶在世的时候，到了冬天，就爱在灶膛里给我们煨栗子吃，那才叫一个香呢。”
她很少提起更久远的事情，这话让陈远微微一怔。
陈建国闻言，也接话了，声音带着回忆的悠远：“嗯，那时候没什么零嘴，灶火里煨熟的栗子，红薯，就是顶好的东西了。你太爷爷还会用铁丝编个小网兜，挂在灶口烤花生……”
一时间，客厅里安静下来，只有剥栗子轻微的“噼啪”声。三代人，因为一袋寻常的糖炒栗子，思绪都飘向了不同的、却又隐隐相连的过去。小宝听着他完全陌生的“灶膛”、“铁丝网兜”，眼睛睁得大大的，像是在听一个奇妙的童话故事。
陈远看着眼前的景象，心中那种“回甘”的滋味再次涌现，但似乎又多了些什么。他不仅仅是在品味自己童年的记忆，更是在触摸一条更为悠长的、关于家族记忆与生命传承的河流。
这记忆，这习惯，这存在于血脉深处对某种温暖的共同眷恋，就像是一簇看似微弱、却从未熄灭的火种。从太奶奶的灶膛，到爷爷的棉袄口袋，再到如今街边的炒锅，形式在变，但那份在寒冷季节里，通过食物传递温暖、连接亲情的内核，却一代代地传承了下来。
这，或许就是“薪火”。
它不张扬，不炽烈，只是悄无声息地，在日复一日的寻常生活里，在某一首歌谣、某一种味道、某一种习惯中，由上一代人，自然而然地递送到下一代人手中。它照亮的不只是过去，更是现在，也必将温暖未来。
他看着父亲耐心地为小宝剥栗子，看着母亲追忆往昔时脸上柔和的光晕，再看着儿子那双清澈的、盛满好奇与满足的眼睛，忽然对自己身为“父亲”和“儿子”的双重角色，有了更深的理解。他既是那承接了上一代薪火的人，也是那个，正小心翼翼地将这火种守护好、并准备传递给下一代的人。
离开父母家时，天色已近黄昏。陈远没有直接回家，而是牵着小宝，又走到了那个糖炒栗子的摊前，买了一小袋。
“爸爸，我们不是刚吃过吗？”小宝不解。
“带回去，给妈妈尝尝。”陈远说。
回到家，李静正在准备晚饭。陈远将还温热的栗子递给她，简单地说：“路上买的，尝尝，还是老味道。”
李静有些意外，接过袋子，剥开一颗放进嘴里，笑了：“嗯，是挺香。”她没有多问，但眼神交汇间，彼此都明白，这不仅仅是一袋栗子。
窗外，华灯初上，寒意渐浓。
屋内，粥饭的香气与糖炒栗子的甜香交织在一起，暖意融融。
陈远知道，生活的“薪火”，就在这看似微不足道的传递与共享中，静静地，持续地，燃烧着。它足以驱散任何严寒，照亮他们前行的路，也必将温暖他们共同守护的、名为“家”的漫长岁月。