他问：“你记得吗？”
声音轻得像雪落，却扎进骨头里。我没吭声。风卷着雪片子，把那句话撕碎了，可那几个字像钉子似的楔在我脑子里。那孩子就站在眼前，举着半块绿锈斑驳的青铜牌，上头一个“罪”字，刻得深，边儿上泛着青黑的光。他的手就那么举着，纹丝不动。我晓得，我不接，他能举到地老天荒。
但不能碰。一碰，就再也回不了头了。
我闭了眼，气往下沉。血在身子里涌，不是热，是往下坠，像铅水往井里灌。脖子上的纹路安生了，可我觉得它们在调头。早先这些玩意儿是往外拽我的，现在反过来，往里抽，好像身子里头开了个口子，饥渴地嘬着什么。
数了三口气，睁眼。
孩子还在那儿，连头发丝都没晃一下。我没瞅他，低头看自己的左手巴掌心。先前沾过“等”字血的地方，皮子底下浮出几道极淡的红丝，细得像蛛网，拼成个符。这符我见过，在老不死的张怀仁那根枣木杖上。就显了两秒，没了。
可这够了。
这不是撞邪，也不是癔症。是张家人血脉里的老门道——骨头记下的东西，皮肉会显形。人忘了，身子忘不了。
我把布袋里混着“等”字血的雪疙瘩使劲摁实了，塞进贴肉的袋子里。这玩意儿得带回老巢。要是族里还有懂行的，兴许能从这血里抠出点眉目。至少，得让张怀仁亲眼认认，这血到底是谁的。
又摸出那根断脉钉。
钉子泛着死青，背面四个小字——怀礼所铸，非死即归。我的血和麒麟血糊在上头，结了痂。这物件本不该有。它是断根绝种的东西，可它身上缠着我的味儿。说明它没成事，或者，打一开始，它就不是用来“断”的。
我把它撴进雪地里，划了道直溜的线，箭头指着老巢的方向。
划完这道线，心里反倒落停了。
前头是刀山火海也得蹚。那双生尸煞为啥能说人话？为啥留个“等”字？这举牌的孩子为啥偏在这当口冒出来？没一桩是偶然。张家看门的差事，从来就不光是看一扇门。门后头的水深着呢。
孩子还举着牌。
我没再看他，扭身就走。
脚刚离地，风猛地一收。不是全停，就我这一亩三分地，雪沫子像被什么压住了，唰地沉下去。我顿住脚，没回头。
他知道我走了。
我也晓得他跟不来。他是一缕残影，是从我骨头缝里飘出来的一截旧尸。他露一回面，我就离真相近一尺。可剩下的路，得我自个儿走。最后那扇门，得我亲手推。
我接着往前蹽。
雪更密了，脚印子刚留下就被抹平。来路早没了。用不着回头，方向钉死了，就是老巢。
走了半里地，心口窝一温。断脉钉贴着肉皮，随着心跳泛暖。不烫，温吞吞的，像有根线牵着不知哪头。我停下，扯开衣领子看脖子。
那麒麟纹，在游。
不是胀也不是缩，是顺着血管的脉，慢吞吞往上挪了一截。从锁骨攀到了下巴颏底下。那地界原本光溜得很。
我系好领子，继续走。
天擦黑了，雪地反着冷光，扎眼。我埋着头，死盯着前路。忽然瞧见雪地上有东西。
不是脚印，是一圈套一圈的圆环，小得很，却齐整得邪乎，像拿绣花针描的。环环相扣，正中心，就是我刚才站的地方。
我扭头看。
远处雪坡上空荡荡的，孩子没了。就剩那圈环，鬼画符似的烙在雪上。
没多琢磨，转身又走。
走出一段，身子里的血突地一跳。不疼不痒，就是个醒。我站住，伸手进内袋摸那个血雪疙瘩，外头已经冻硬了。
正这当口，耳朵边铃铛响了一声。
极轻，叮铃一下。像屋檐下挂的铜铃叫风吹了。可我认得这声——是张雪刃的铃。她不可能在这儿。我们分开半个月了，她的铃铛声，绝传不到这鬼地方。
我杵在原地，支棱耳朵听。
四下里只有风嚎。那声铃，再没响过。
我抬脚又走，步步踩实。几步之后，血又闹腾起来，这回更冲，从左胳膊肘往里钻，直顶太阳穴。我猛地刹住，歪身子靠住一块雪埋半截的石头，右手掐住左腕子，默数心跳。
七下。
第八下“咚”的一声，眼前猛地一花：一间黑屋，墙上挂面裂了纹的铜镜子，镜子里照出俩人影，一个站着，一个跪着。跪着的那个，背影像我。
一眨眼，没了。
我喘了口粗气，撑着石头直起腰。这会儿才琢磨过味儿来——从孩子开口到现在，麒麟血一直没报警。它不烫不扯，消停得像没事儿。可它在“记”。每一出邪乎事，它都刻下了。
这说明，这些幺蛾子，都是真的。不是迷魂阵，是叫人封存的旧记忆，自个儿从骨头里往外爬。
得赶在它们全冒出来之前，找着根儿。
老巢。
只有那儿还有全乎族谱，有古祠堂，有能解这符文的明白人。张怀仁那老狐狸未必张嘴，但他肯定留了后手。三十年前的烂账，他抹不干净。
我加快了步子。
雪地变冰了，底下是冻土夹碎石，一步一陷。身子里的血渐渐消停了，脖子上的纹路也不再游，在新地方趴了窝，像是认了这条路。
天墨黑。雪没停，风小了。我戴上冲锋衣帽子，拉到头。夜眼还能看清十步内的沟坎。我顺一道慢坡往下出溜，坡底是条早干涸的河床，顺着它能绕开主峰，省俩时辰。
到河床沿上，我停下灌了口水。水凉得扎嗓子。刚挂好水壶，要迈腿，瞅见河床上有东西。
不是脚印，是一排小窟窿，间隔一般齐，像是拿棍子捅的。窟窿不深，可摆得邪门，不是直线，扭得像个符咒。
我跳下河床，凑过去蹲下。
伸手摸了一个窟窿。土是湿的，面上结层薄冰。用指甲盖刮开冰，底下露出暗红色的泥。不是血，可颜色瘆人。我凑鼻子前闻了闻。
没味儿。
可我认得这土。老巢祠堂后头那片禁地，一锹下去，冒的就是这种红泥。那地方，埋过不该见光的东西。
我站起来，往河床尽头望。
那头，就是老巢。
我重新背上家伙，顺着河床沿疾走。身子里的血开始咚咚跳，一声接一声，像敲鼓。脖子上的纹路也跟着突突。
走了约莫一炷香，右肩膀突然一沉。不是累，是压得慌，像有只眼珠子在后头盯着。我停脚，卸了包，慢慢转回身。
身后只有我一串脚印，曲里拐弯的，没断，也没添别的。
可那滋味儿甩不脱。
我把黑金古刀抽出半截，刀尖冲下。月亮照在刀身上，泛出一道冷光。我提着这道光，慢慢扫过四下的雪地。
光晃到河床一处洼地时，我瞅见了。
离我不远的一片雪，颜色不对。不是白，是灰。四外的雪还在飘，就那一小块，雪落上去像碰到玻璃顶，静得出奇。
我走过去，蹲下，拨开浮雪。
底下是块灰布，边儿烧焦了。我掀开衣角，底下露出一只手，指头蜷着，指甲盖乌黑。手腕子上套个铁圈，刻着个字：七。
我没碰。
把布盖回去，站起身。
是“灰袍子”。排行老七。这帮人死前会自毁成灰，可这具全乎。说明他是在办事时让人瞬间了账的，要么……是叫上头人提前“打扫”了。
谁干的？
我盯着那片雪。答案只有一个：老巢里已经有人出来了。手脚比我还快。
我重新背上包，攥紧刀，步子迈得更急。
得赶紧回老巢。眼下不光是我要翻旧账。暗地里，已经有人抢先动了。
我不能晚。
风又紧了。雪粒子抽在脸上，针扎似的。我缩着脖子往前拱。身子里的血跳得又急又重，脖子上的纹路也开始发烫。
它催我呢。
我懂。
门后头那点秘密，捂得够久了。