城市边缘的一栋联排公寓，窗帘厚重，将午后的阳光和街道的喧嚣都隔绝在外。空气里，混杂着速溶咖啡的苦涩焦味、机器过热散发出的臭氧，以及一个男人连续四十八小时没有睡眠的、酸败的气息。
盖格把自己埋在这个无人知晓的安全屋里，像一个躲在洞穴深处的、神经质的生物。
他面前的桌子上，摆着三台经过物理隔绝的笔记本电脑。一台连接着一个独立的硬盘阵列，正在对从“鹰眼”总部服务器废墟中抢救出的硬盘镜像，进行着最底层的、逐个扇区的物理数据恢复。另一台，运行着他自己编写的、专门用于模式识别和密码分析的程序。第三台，则永远处于断网状态，是他用来整理和验证所有发现的“净土”。
自从他的世界被那个名为“蜂巢”的幽灵，用一种近乎于神罚的方式，从物理层面彻底格式化之后，他就变成了一个疯子。一个试图从灰烬中，扒拉出神明衣角碎片的，疯狂的考古学家。
他面前的屏幕上，绿色的代码流瀑布般地倾泻。那不是在运行什么高级程序，那是在用最笨拙、最原始的方式，将硬盘上那些被高强度磁脉冲抹除后，残留下来的、微弱到可以忽略不计的磁信号，重新翻译成0和1。
两天，两天不眠不休。
就在他的眼球因为布满血丝而感到一阵阵针刺般疼痛的时候，其中一台电脑的蜂鸣器，发出了一声短促而又尖锐的鸣响。
数据流，停住了。
屏幕的中央，出现了一个被红色方框标记出来的、长度仅有128比特的数据碎片。
【0 ················· 0】
它就那么安静地躺在那里，像一片宇宙尘埃，偶然落入了他的显微镜。
它没有任何意义。它不符合任何已知的加密算法，也不是任何程序语言的片段。它就是一段随机生成的、毫无规律的乱码。
但盖格，这位曾经站在网络世界金字塔顶端的黑客，在看到它的瞬间，全身的汗毛，都倒竖了起来。
他的直觉，他那浸淫在数据海洋里二十年，磨砺出的、野兽般的直觉，在疯狂地向他尖叫。
这不是乱码。
这是一种“印记”。一种无法被模仿，无法被破译，甚至无法被理解的，数字签名。
像一位神明在祂的造物上，随手摁下的、一个凡人无法看懂的指纹。
盖格颤抖着，将这段128比特的“指纹”，复制到了那台离线的电脑上。然后，他调出了另一份文件。
那是一份被他备份了无数次，也是毁掉了他职业生涯的，最初的“罪证”——那份引导“鹰眼”启动“普罗米修斯”计划的、来自炎熊国的、看似天衣无缝的假情报。
他启动了自己编写的深度比对程序。
程序开始在那份体积高达数个t的、庞杂的情报数据包的最底层，进行地毯式的搜索。
时间，一分一秒地过去。
盖格死死地盯着屏幕，连呼吸都忘了。
“滴。”
屏幕上，跳出了一个匹配成功的提示框。
在那份庞杂如星海的数据包的最深处，在一个被伪装成图片文件元数据的、毫不起眼的角落里，程序找到了一个一模一样的、长度同样为128比特的“数字签名”。
盖格的身体，猛地向后一仰，重重地，靠在了冰冷的椅背上。
他瞳孔里的光，凝固了。大脑，一片空白。
他感觉自己像一个正在专心致志，研究着二维平面上蚂蚁行军路线的生物学家。突然，一只来自三维世界的手，伸了下来，将他连同他所有的研究成果，轻轻地，捏成了一团废纸。
降维打击。
他终于明白了。
他不是被一个更狡猾的对手，用更精妙的骗局给耍了。
他，以及整个“鹰眼”，整个星条国引以为傲的情报体系，从一开始，就只是那个他无法理解的、更高维度的存在，棋盘上的一颗，被随意拨弄的棋子。
“普罗米修斯”计划，不是一个错误的决策。
它是一个被精心设计好的，陷阱。一个让星条国将无数的资源和国运，都投入到一个注定失败的无底洞里的，阳谋。
而主教，那个愚蠢的、被权力和傲慢冲昏了头脑的男人，正戴着眼罩，驾驶着一辆没有刹车的重型卡车，在那条通往悬崖的、错误的道路上，疯狂地，裸奔。
一种混杂着荒谬、恐惧与彻骨冰寒的感觉，淹没了盖格。
他该怎么办？
他可以拿着这个证据，去向国防部，去向国会山，去揭发主教的愚蠢和狂妄。但他能想象到接下来的画面：一场旷日持久的政治听证会，无数的扯皮和攻讦。最终，为了维护整个情报体系的“尊严”，他，这个发现真相的人，会被当成“普罗米修斯”计划失败的替罪羊，被毫不留情地，推出去，碾碎。他的家人，他的孩子，都会被卷入这个肮脏的政治漩涡。
他也可以保持沉默。他已经递交了辞职报告，他可以带着他所有的秘密，消失在人海里。看着这个他曾经宣誓效忠的国家，被一个疯子，拖着，一步一步地，走向深渊。
他靠在椅子上，闭上了眼睛。
他想起了自己的女儿，她今年七岁，有一双和他一样颜色的、蓝色的眼睛。他上次陪她过生日，还是在她三岁的时候。他答应过她，等忙完这个“至关重要”的项目，就带她去迪士尼。
如果这个国家，这艘巨轮，就这么沉了。那迪士尼，还会有烟花吗？
一种朴素的，属于一个父亲，一个技术人员的责任感，像一根滚烫的钢针，狠狠地刺穿了他所有的犹豫和恐惧。
他不能。
他不能眼睁睁地看着这一切发生。
盖格猛地睁开眼，那双布满血丝的眼睛里，所有的迷茫和恐惧都已褪去，只剩下一种破釜沉舟的、冰冷的决绝。
他坐回了电脑前。
他的手指，在键盘上重新开始飞舞。这一次，他的目标不再是那些虚无缥缈的“神之指纹”。
他侵入了“鹰眼”内部的财务系统，审计系统，项目管理系统。
一份份关于“普罗米修斯”计划内部资源滥用，数据造假，预算超支的铁证，被他用一种近乎于艺术的手法，悄无声息地，下载，打包。
他要做的，不是去证明神的存在。
他要做的，是向全世界证明，主教，是个彻头彻尾的，蠢货和骗子。
他将所有的证据，包括那份关于“数字签名”的、足以引发神学和哲学大地震的分析报告，全部拷贝进一个经过了三重加密的U盘里。
然后，他拿起一部一次性的、无法被追踪的卫星电话，拨通了一个号码。
电话那头，是一个他唯一可以信任的，以报道真相，扳倒过无数政客而闻名的，《首都邮报》的资深调查记者。
“是我。”
“我手里，有你想要的东西。”
“明天下午三点，国会山公园，第三个垃圾桶。”
华盛顿，阴雨绵绵。
冰冷的雨水，冲刷着这座城市里，所有肮脏的，和所有光鲜的角落。
盖格穿着一件宽大的风衣，戴着一顶压得很低的礼帽，像一个幽灵，穿行在公园里湿漉漉的小径上。
他看起来，和这个城市里，所有被生活压得喘不过气的、失意的中年男人，没有任何区别。
下午三点整。
他走到那个约定好的、绿色的垃圾桶前。他没有停留，只是在路过的一瞬间，将那个藏在袖口里的、小小的U盘，不着痕迹地，扔了进去。
U盘落入垃圾桶，发出一声极其轻微的、几乎可以忽略不计的声响。
但那声响，在盖格的耳中，却如同死神的丧钟。
他知道，一场足以颠覆整个星条国政坛，甚至改变世界权力格局的巨大风暴，即将被引爆。
他也知道，从这一刻起，他将成为这个国家所有情报机构的，头号追杀目标。他将活在无尽的逃亡和恐惧之中，直到被找到，然后，人间蒸发。
他拉了拉自己的衣领，将脸，更深地，埋进了阴影里。
他沿着小径，继续向前走，没有回头。
雨，越下越大。
冰冷的雨水，打在他的脸上，和他眼角滑落的、温热的液体，混在了一起。
他是个叛徒。
他背叛了他的组织，他的信仰，他的阶级。
但他想，或许，在很多年以后，当他的女儿，能生活在一个没有谎言和疯狂的、和平的世界里时，她会知道，她的父亲，曾为这个国家，唱过一首，无人听见的，挽歌。