警局的天台早被西伯利亚的风啃得变了形。那风不是吹，是楔子似的往骨缝里楔，带着冰晶的棱角，刮过脸时像砂纸磨皮，疼得人牙床发酸。天台的铁门歪歪斜斜杵在那儿，铁皮上的锈迹厚得能刮下一层，风一吹就 “哐当” 乱响，活像头断了腿的巨兽在喘粗气。锈蚀的合页每开合一次，就迸溅出几点暗红铁屑，落在雪地上，像极了权力体系里渗出来的血，冷得发僵。
鲍里斯盯着手里揉皱的官样文章，纸页边缘被雪水浸得发卷，那些 “案情复盘”“责任界定” 的字眼，此刻像长了牙，在他眼前晃来晃去。先前在案情分析会上，他见了这等文字只觉可笑 —— 满纸空话，字字都在绕着真相走，不过是那群老狐狸用来遮羞的布。可如今，这布竟变成了悬在头顶的达摩克利斯之剑，剑刃上的寒光，顺着纸缝渗出来，刺得他后颈发僵。
他猛地抬手扯领带，手指因为冻僵有些不听使唤，金属领带夹 “当啷” 一声撞在天台边缘的水泥墩上，那脆响在狂风里炸开，惊得窗台上啄雪的麻雀扑棱棱飞起来，连个影子都没留下。他盯着麻雀飞走的方向，忽然觉得自己也像那鸟 —— 看似能飞，实则早被无形的网罩着，连落脚的地方都不稳妥。
风卷着冰晶钻进衣领，顺着脊梁骨往下滑，冻得他下意识缩了缩脖子。指尖无意识地摸向大衣内袋，触到那枚警徽时，心里猛地一沉 —— 警徽是冷的，金属的凉意透过布料渗进皮肤，像在提醒他这身份的分量，可这份分量，在那群老狐狸的算计面前，轻得像片雪花。他攥了攥警徽，指节因为用力而发白，却攥不住半点底气 —— 他不过是个过河的卒子，等哪天没用了，这枚警徽怕也会像那锈铁屑一样，被风卷进雪堆里，没人记得。
掏烟的动作比脑子快半拍。湿漉漉的烟盒在掌心洇开一圈深色水痕，像块洗不掉的污渍。他抽出一根烟，烟身软塌塌的，被雪水浸得发皱，活像一面举白旗投降的兵，垂在指间毫无力气。他把烟凑到嘴边，刚吸了一口，就被风灌了满鼻 —— 烟草的辛辣味混着雪水的腥气，在鼻腔里打了个转，酿出一股酸涩的苦意，顺着喉咙往下滑，苦得他眼眶发热。
风裹着雪粒子在巷道里横冲直撞，生锈的铁门第三次撞在砖墙上，铁环与合页摩擦出的声响，像极了绞刑架上垂死挣扎的哀鸣。鲍里斯裹紧磨出毛边的军大衣，后颈的旧伤又开始隐隐作痛 —— 那是三个月前追捕律贼时，被流弹擦过留下的印记。此刻市政厅的尖顶在雪幕中若隐若现，镀金穹顶蒙着层灰扑扑的雪壳，像极了那些议员们戴着假发的虚伪面孔。
他伸手摸向口袋里皱巴巴的文件，羊皮纸边缘已经被反复摩挲得起了毛。三天前还在庆功宴上拍着他肩膀的议员们，此刻送来的公文却带着冰碴子般的寒意。\"渎职调查\"、\"擅自行动\" 的罪名赫然在目，墨迹未干的字里行间，仿佛已经能看见绞索正在收紧。
夹着烟的手指微微发颤，鲍里斯想起围剿律贼那晚，自己带着小队在污水横流的地下通道里摸爬滚打，靴筒灌满了冰冷的脏水。而此刻那些躲在雕花暖阁里的老爷们，正用银质茶匙搅动着加了方糖的红茶，说不定还往壁炉里添了两捆昂贵的云杉木，火光照在他们胸前的勋章上，折射出刺目的光。
烟头重重砸在雪地上，靴底碾过的瞬间，迸溅的火星照亮了积雪里几行歪斜的脚印 —— 那是今早被遣散的下属留下的，如今连这些追随他的人都自身难保。鲍里斯望着雪地上渐渐晕开的深色痕迹，忽然觉得这团被踩灭的烟头，倒像是被按进泥潭里的自己，再也泛不起半点光亮。
记忆突然撕开缺口，老局长布满老茧的手重重拍在他肩上，深褐色茶渍在搪瓷缸沿结出年轮，“这身警服是秤砣，称的不是官衔，是人心。”
此刻这话像块烧红的烙铁，在他心口反复碾过。会议室投影仪的蓝光里，西装革履的面孔泛着冷白，那些冠冕堂皇的方案背后，暗潮涌动的利益链比黑帮火并更令人胆寒。
上周保险柜里不翼而飞的卷宗，线人欲言又止的眼神，还有今早收到的匿名信封 —— 泛黄照片上，自己与嫌疑人在茶楼相谈的场景被拍得清清楚楚。
雪粒砸在防护栏上发出细密的脆响，他望着楼下霓虹在雪幕里晕染成血色光斑。腰间配枪随着呼吸起伏轻撞胯骨，而比这更沉重的，是某种正在崩塌的信念。
老局长常说 “比子弹更难躲的是人心”，那时他还笑这话酸腐，如今才明白，这风雪夜的天台，何尝不是场无声的战场？
雪粒子打在脸上生疼，把眼镜片糊成了白茫茫一片。
他摘下眼镜擦了擦，镜片上的划痕在雪光里格外清晰，像心里那些解不开的疙瘩。
严格说起来，他根本不该碰这些事，特警的职责是冲锋陷阵，刑侦的本分是追查真相，人事上的风吹草动跟他没半毛钱关系。
可当看到朝夕相处的老搭档可能被调去闲职，看到亲手破获的案子被用来做政治筹码，那股子憋闷劲儿就像被雪堵住的烟囱，烧得人五脏六腑都发烫。
远处的警笛声被风雪吞掉了大半，只剩下模糊的呜咽。
鲍里斯队长往回走，每一步都踩在没过脚踝的积雪里，发出 “咯吱咯吱” 的声响。
靴子里灌满了雪，冻得脚趾发麻，可心里的沉重却丝毫未减。他知道自己不该操心这些，可那些沉甸甸的文件、同事们欲言又止的眼神，像雪一样堆在心头，让他在这漫天风雪里，第一次感到了超出追捕罪犯的无力。
天台的风更紧了，卷着雪粒子打在警徽上，发出细碎的碰撞声。
他摸了摸胸前的警徽，冰凉的金属触感让混乱的心绪稍微定了定。
“想一想自己家人……”这句话像一把冰冷的匕首，直直地刺入鲍里斯队长的心脏。他曾无数次在审讯室里用这句话威胁过别人……毕竟警察所要面对的尤其是特警刑警之类的人员所要面对的都是一群穷凶极恶之人。
这样的形容或许会有些夸张，但作为位置基本秩序的基石，警员所直接面对于对立的就是各种试规则为无物的一群人，各种各样的人都有。
而想要抵挡威慑住这群人，好言相劝肯定是不太可能的……或许大方向可以这样选择口号可以这样喊，但下方到基层的时候真的要面对这群人必须用比所谓的混混更为凶横气势压倒对方。
声音冷酷，眼神锋利，仿佛那是一种无懈可击的手段。
可如今，这句话却像一记重锤，狠狠地砸在他的心头。
他的脑海中浮现出那些被他审讯过的人的面孔，他们的恐惧、他们的绝望，仿佛在这一刻全都化作了他的影子。
“家人……”他低声喃喃，声音像是从喉咙深处挤出来的，沙哑而无力。他的老爹，那个曾经在风雪中教他如何握紧猎枪的男人，现在早已不在人世。
他还记得老爹最后一次见到他时，那双浑浊的眼睛里透出的期望和担忧。
“鲍里斯，你要记住，无论做什么，都要对得起自己的良心。”那句话像是一根刺，深深地扎在他的记忆里，时不时就会冒出来，刺痛他。
可如今，他还能对得起那些嘱托吗？
他的良心，早已在无数次的审讯和妥协中被磨得千疮百孔。
他低下头，看着自己的双手。
那双手曾经握过枪，曾经签署过无数份文件，曾经在审讯桌上敲击出令人胆寒的节奏。
可现在，它们却像是失去了所有的力量，无力地垂在膝盖上。
他试图嘲笑自己，嘲笑自己的犹豫和软弱，但嘴角却像是被什么东西死死地压住了，无论如何也扯不出一个笑容。
他的心里涌起一股深深的无力感，仿佛自己正站在一个悬崖边缘，脚下的土地正在一点点崩塌，而他却无能为力。
“我还有什么选择吗？”他在心里问自己。在此之前，他从未真正面临过这样的抉择。
他总是站在权力的那一侧，用冷酷和无情去执行命令。
可现在，他却站在了另一侧，面对着那个曾经无数次被他用“家人”威胁的困境。
他的心里像是被什么东西狠狠地攥住了，呼吸变得沉重而艰难。窗外的风呼啸而过，带着一股刺骨的寒意，仿佛在嘲笑他的无助。
他知道，自己已经无法再逃避或忽略这个选择了。无论他如何挣扎，如何试图说服自己，那个选择都像是一块巨石，压在他的胸口，让他喘不过气来。
他的心里涌起一股复杂的情绪，既有对过去的懊悔，也有对未来的恐惧。他知道，无论他做出什么选择，都将彻底改变他的人生。
“我还真是……”他低声喃喃，声音里带着一丝自嘲和无奈。他的心里像是被什么东西掏空了，只剩下无尽的空虚和沉重。
他知道，无论未来如何，他都无法再回到从前了。
那个冷酷无情的鲍里斯队长，或许早已在某个瞬间，悄然死去。
他的心里涌起一股深深的无力感，仿佛自己正站在一个十字路口，无论选择哪一条路，都将走向未知的深渊。
他轻轻地叹了一口气，转身回到桌前，目光落在那份文件上。他知道，那个选择，已经无法再拖延了。
手刚触到那扇铁门，铁锈便簌簌往下掉，像老树皮剥落的碎屑。
稍一用力推，门轴处便发出 “吱 —— 呀 ——” 的响，那声音不是木柴燃烧的脆裂，也不是铁器碰撞的铿锵，是钝刀子割着老骨头似的，又尖又长，拖得老长，仿佛时光老人憋了半世纪的叹息，从岁月的深巷里钻出来，每一声都裹着被遗忘的冷。
这门许是太久没开过了，缝里卡着的沙尘与枯叶，被推搡着落下，像被惊扰的魂魄，惶惶然散在风里。
北风是不请自来的恶客，裹着沙砾，一股子蛮劲撞上天台的水泥地。地面早被岁月啃得坑坑洼洼，沙砾落在凹处，是 “沙沙” 的轻响，像无数饿极了的小兽在暗处磨牙；刮在凸起的水泥棱上，又变了调，成了 “呜呜” 的低吟，像是谁被捂住了嘴，连哭都不敢放声。风里还夹着些说不清的味道 —— 是远处工厂烟囱飘来的煤烟味，混着墙角霉斑的腐气，还有不知哪户人家弃置的烂菜叶的酸馊，一股脑灌进鼻腔，呛得人喉头发紧。
枯叶与烟蒂在风里没个准头，东撞一下，西滚一圈，活像乱世里的弃民。有的叶子还带着半片枯黄的脉络，想抓住点什么，却被风一扯，便跌跌撞撞扑向齐腰高的栏杆；有的烟蒂早被踩扁了，滤嘴处还沾着点暗红的印子，像干涸的血痂，滚到栏杆根下，又被风卷起来，打了个旋，再重重摔在地上，连最后一点烟火气都散得干净。它们凑在一起时，像是想抱团取暖，可风偏不允，刚挨上，便被硬生生扯开，各自飘向更远的虚无 —— 这哪里是漂泊，分明是连挣扎都嫌多余的宿命。
栏杆上的红漆，早被风雨剥得不成样子了。当年许是鲜亮过的，像烈士的鲜血那样红，可如今，只剩些零星的红点子，嵌在青黑色的铁骨上，像生了恶疮的皮肤。锈迹是最无礼的侵略者，顺着栏杆的纹路肆意生长，有的像爬藤，缠得铁骨密不透风；有的像蛛网，织在栏杆的缝隙里；还有的顺着栏杆往下淌，在水泥地上积成一片片暗红的印子，不是新鲜的血那样活泛，是干了许久的血，黑中透红，像凝固的泪痕，又像谁当年在这里摔过，留下的血渍，被岁月封了层，成了抹不去的疤。
风又紧了些，刮得栏杆 “哐哐” 响，像是铁骨在打颤。
站在这天台之上，看着这满目的衰败，只觉得心里头也跟着凉。
这门，这风，这叶，这栏杆，哪一样不是被时光磨过、被世事糟践过的？
就像人，年轻时许是意气风发，想凭着一腔热血做点什么，可到头来，还不是被岁月的风沙刮得没了棱角，被暗里的龌龊蚀得生了锈？
那暗红的锈迹，是铁的血；那刺耳的门响，是岁月的哭；连那无依无靠的枯叶，都在替说不清道不明的人，演着一场无人看见的悲剧。