沙盘上的血纹还在微微跳动，像是有生命一般。刘斌站在一旁，手指轻轻搭在陶罐边缘，蓝光顺着他的指尖爬上来，在掌心留下一道淡青色的痕迹，像是一句没写完的诗。
“它要动了。”他低声说。
声音不大，却让整个议事厅瞬间安静下来。所有人都屏住呼吸，目光死死盯着沙盘中央——那座由碎石和符灰堆成的环形土屋模型上，正浮现出密密麻麻的红痕，像血管一样缓缓搏动。每一次跳动，空气都冷了几分，仿佛地底有什么东西正在醒来。
这是一座被封印千年的幻影迷阵，藏在废土之下，用怨念当血，用地气做骨，以亡魂为引，建成了一座会自己变化的活阵。它不是普通的建筑，更像是一个有意识的存在，在时间夹缝里悄悄呼吸。每重构一次，都会悄悄改变现实规则：墙的角度会影响人的感知，地面裂缝能扰乱记忆，连飘着的灰尘都能让人迷失心智。
苏明远立刻打开根网主控界面，手指飞快地在灵木板上滑动。这块操作台是从千年古树主干切下来的，木纹里嵌着银丝线路，触碰时泛起微弱绿光，像树还在活着。屏幕上数据如潮水翻滚，映出他眼下的疲惫和额角渗出的汗。他左手无名指戴着一枚黑玉戒，是师父临终前亲手给他戴上的，象征“根脉守望者”。此刻戒指发烫，提醒他体内的灵力已快到极限。
老树根脉的震动频率开始紊乱，原本稳定的节奏突然拉长了一拍。波纹纸上浮现又消失的一行行倒写的“囚”字，像是被谁反复涂抹。
“能量回撤开始了。”他声音压得很低，“距离上次重构，还差六个小时。”
这句话落下时，连烛火都颤了一下。六小时，是他们唯一能预判的时间窗口。可谁也不知道，这座埋在地下的迷阵会不会提前换位——毕竟，它是活的，靠千万亡魂、地气和怨念支撑。
李玄策已经铺开符文卷轴，青铜刻笔蘸着暗红墨汁，勾画逆向解析阵。那墨汁不普通，是深山阴潭里的腐心莲蕊，混合三位阵师临终最后一口气炼成的。笔尖落处，墨迹泛光，仿佛被什么东西吸了一口。每画一道线，空中就闪现短暂虚影，似哭似笑，转瞬即逝。
这些是残存天地间的执念投影。每一个符号完成，都在撕扯一段沉睡的记忆。李玄策知道，这种破译等于在和死者对话，稍有差错就会遭反噬。他曾见过同门多写一笔，脸皮当场腐烂脱落，只剩两个空洞的眼眶望着天。
他没抬头，只问：“几息？”
“两息。”刘斌盯着沙盘中心祭坛位置，瞳孔缩成针尖，“刚好够一根诗纹探针穿进去。”
赵承武站在门口，刀柄抵腰，听见这话眉头一皱：“就两息？万一慢半拍呢？”
他嗓音粗哑，像铁锈摩擦，那是常年握刀留下的印记。他曾一刀斩断七名敌将脊椎，也独自守过三天三夜的地脉哨岗。从不怕战，但从不信命。左肩那道贯穿伤疤，是他从一场地下突袭中活下来的代价。那一战，十七名战友被迷阵吞噬，化作墙上血纹，永远定格在扭曲表情里。
“那就全军覆没。”刘斌语气平静，像在说天气，“但我们不会差。”
他从怀里取出一张薄如蝉翼的纸笺，上面一个字也没有。这是昨夜他亲手写的“空白诗笺”，没有情绪，没有记忆，甚至连诗意都没留下。真正厉害的诗人，不是不会写诗，而是能在关键时刻，把自己变成一首死诗。他曾用这张纸骗过三重幻境守卫，也曾潜入敌方核心祭坛，把断脉钉种进阵眼心脏。
现在，他将纸笺贴在符阵核心，动作轻得像放一片落叶。
“用陈砚秋的残响做掩护。”他解释，“他的意识卡在阵眼里，系统习惯了他存在。我们借他的‘呼吸’送东西进去——就像寄生虫钻进宿主血管。”
李玄策点头，笔锋一转，把探针符文嵌入回溯阵模型。墨线刚成，整张符纸轻轻震了一下，好像地底有东西看了他们一眼。紧接着，四周古老符灯同时暗了一瞬，风也停了。
“准备好了。”他说。
苏明远深吸一口气，启动根网同步程序。地下监听网七条主线同时接入，连向不同方向的地脉节点。这些曾是古代王朝祭祀天地的灵穴，如今却被敌人改造成阵法能源中枢。屏幕上能量流向开始逆推，三次重构周期数据并列展开，最终聚焦在一个共性节点上——每次换阵前，地气都会短暂回归中心祭坛，像人屏息换气。
“就是这里。”他指着那个两息空档，“我们现在放探针，它会在下一次重构时自动激活，记录内部结构变化。”
“不。”刘斌摇头，“等最后一次回撤再放。我们要看的是它最完整的形态，而不是半成品。”
赵承武皱眉：“可如果它这次提前呢？像上次校准那样？”
“那就说明它怕了。”刘斌看着沙盘，嘴角浮起一丝极淡笑意，“怕我们看懂它的规则。”
空气静了一瞬。
没人说话，但每个人都明白：这场对峙早已不只是攻防较量。他们在和一个会自我演进的“智慧阵法”博弈，而对方，或许早就察觉他们的窥探。
李玄策收起刻笔，袖口渗出血丝，但他没管。他知道，这一战的关键不是力量，是节奏。敌人以为掌控一切，但他们忘了，再精密的阵法，也有它的呼吸声。
而他们，已经听清了。
三个时辰后，第四次能量回撤如期而至。
天边刚泛灰白，晨雾未散，营地笼罩在湿冷寂静中。苏明远的手指悬在启动键上方，眼睛死死盯着计时符灯。那是一枚镶在灵木板边缘的小水晶球，里面封着一颗凝固的心脏碎片，每当能量波动接近临界点，就会发出红光。
红光一闪，他按下指令。
微型诗纹探针顺着根网脉络滑入地底，沿着陈砚秋残留的诗意轨迹，无声穿透迷阵阵表。全过程不到两息，没激起任何波动。探针细如发丝，外壳是失传已久的“无感琉璃”制成，不反射灵气，不携带气息，连时间都无法捕捉它的存在。
片刻后，第一组图像传回。
沙盘上的环形土屋瞬间重构，不再是模糊轮廓，而是清晰到每道裂缝、每寸墙面角度偏差。七条暗道位置轮转规律被标注出来，三条主通道螺旋环绕祭坛，其余四条连接外围陷阱区。更惊人的是，墙体内部竟藏着层层叠叠的记忆回廊——那是用死者执念编织的空间褶皱，一旦踏入，就会陷入无限循环的情感牢笼。
“找到了。”苏明远声音发紧，“第三条暗道入口偏移了七寸，正好避开地刺触发点。”
刘斌上前一步，指尖划过沙盘，留下一道几乎看不见的划痕。他的手指冰冷，指甲泛着青灰，那是长期接触高阶符力的痕迹。
“幻影迷阵靠情感共鸣杀人，只要心无执念，虚影就无法复制你。”他缓缓说道，“所有人进攻前必须贴‘空白诗笺’，不准带任何情绪入场。”
这不是简单命令，而是一种近乎残酷的心理剥离。“空白诗笺”不仅是遮蔽工具，更是精神层面的自我抹除。每个战士都必须在进入前彻底清空内心最深处的情感烙印——爱恨、恐惧、悔意、执念……全部封存。否则，一旦触动记忆回廊，便会沦为阵法养料。
苏明远补充道：“我已经设计了‘静心符咒’，配合冥想音频，可以帮助大家进入无念状态。但持续时间只有十二分钟，超过时限，精神屏障会出现裂痕。”
赵承武低声问：“如果有人撑不住呢？”
“那就只能牺牲。”刘斌答得干脆，“一个人崩溃，会引发连锁反应，整支队伍都会被困在记忆回廊里，变成新的墙砖。”
议事厅内一片沉默。
有人小声嘀咕：“为什么不现在冲进去？趁他们换阵？”
刘斌转头看向那人，眼神冷得像霜。
“你以为他们不知道我们会盯这个空档？”他声音不高，却字字如锤，“每一次重构，都是他们在钓鱼。你以为的破绽，可能是他们故意留的门。”
他走到沙盘前，拿起炭笔，在三个可能的重构点上画圈。
“他们的阵会变，但规律不会。我们不碰它，也不急。我们就站在这儿，等它自己把脖子伸出来。”
说完，他放下笔，拿起陶罐。
蓝光依旧闪烁，节奏稳定，像某种古老的倒计时。
“所有人回去检查装备。”他下令，“赵承武带队复查外围哨岗，一个漏网之敌都不能有。李玄策负责断脉钉定位，苏明远监控根网动态，随时通报异常。”
“此战不求快。”他站在厅中央，目光扫过每一个人，“但求准。谁若擅自行动，视同叛盟。”
没人再说话。
李玄策收起符文卷轴，封印落定时，墨迹渗出一丝血痕。他知道，这张卷轴承载着他近三年来的研究心血，也寄托着他亡妻最后的遗言。他曾答应她不再涉险，可今日，他仍选择站在这里。她叫沈知微，是第一批探索迷阵的学者之一，也是第一个发现“诗魂共振”现象的人。她在第七次重构时失踪，只留下半首未完成的诗：“风起于墟，光止于眸，君不见我，我不见秋。”
苏明远关闭灵木台，双眼布满血丝，却仍坐回位置复核最后一组数据。他知道，哪怕错一个数字，整支队伍都将坠入万劫不复之地。他不是不怕死，而是怕辜负信任。他是团队中最年轻的成员，年仅二十九岁，却是根网系统的唯一操作员。三年前，导师为修正一次错误预测，主动走入迷阵，再没回来。临行前，老人只说了一句：“别让数据骗了你的眼睛。”
赵承武披甲持刀，带着小队消失在晨雾中。铠甲上刻满镇魂符文，每一步踏下，地面都微微震颤。他是队伍中最年长的战士，也是唯一经历过上一场大战的幸存者。当年三十人突击队，如今只剩他一人归来。那一夜，他们误入第三条暗道，整队被拖入记忆回廊，被迫重复经历各自最痛苦的往事。有人疯了，有人自焚，有人跪地痛哭直至耗尽生命。而他，靠着一把断刃割破手掌，用剧痛维持清醒，才勉强逃出生天。
刘斌独自留在高崖了望哨，望着远处废土上隐约浮现的环形土屋轮廓。那里曾是古城遗址，千年前因禁忌祭祀沉沦，如今又被唤醒，成为吞噬生命的噩梦之源。
陶罐在他手中微微发烫，蓝光一闪，又一闪。
风从地缝吹出，带着腐朽气息。
忽然，罐身裂痕处渗出一滴液体，落在他手背上，冰凉黏稠，缓缓滑落。
他低头看去，那液体不是水也不是血，而是一种介于实体与虚影之间的物质，散发着淡淡檀香与铁锈混合的气味。传说中，这是“诗魂泪”——只有真正的大诗人陨落时，灵魂碎片才会凝结成此类异象。
刘斌怔住。
他知道这意味着什么。
陈砚秋……还没有完全死去。
他的意识仍在阵眼中挣扎，试图传递信息。
而这滴泪，正是他跨越生死界限送出的最后一句话。
刘斌闭上眼，将手掌贴在额前，默念一段早已遗忘的古调。那是他们年轻时共同创作的一首无题诗，从未发表，也无人知晓。如今，他要用这首诗作为密钥，尝试与那缕残魂建立短暂链接。
片刻后，脑海中响起一声极轻的叹息。
【“别信第三条路。”】
四个字，戛然而止。
刘斌猛地睁开眼，瞳孔剧烈收缩。
第三条暗道？他们刚刚确认的安全通道？
他立即取出通讯玉符，欲通知苏明远更改方案，却发现信号已被屏蔽。不止如此，整个高崖区域的灵气流动出现异常扭曲，仿佛有一张看不见的网正在收紧。
“糟了。”他喃喃道。
敌人察觉了。
不只是察觉，而是早已设局。
所谓的“重构规律”，根本就是一场精心布置的心理诱导。他们以为自己在观察对手，实则一直走在对方铺设的路径上。
而现在，真正的杀机，才刚刚启动。
刘斌转身奔向营地，脚步沉重如负山岳。他知道，接下来的每一个决定，都将决定数百人性命的走向。
但他也知道，有些事，明知是死局，也必须走下去。
因为，诗人的尊严，不在生与死之间，而在是否敢写下最后一个字。
当他冲进议事厅时，苏明远正准备下达进攻指令。
“停下！”刘斌厉声喝道。
所有人回头。
“第三条路是陷阱，陈砚秋刚传来警告。”
苏明远脸色骤变：“可数据显示……”
“数据可以伪造。”刘斌打断他，“他们知道我们会依赖根网，所以提前修改了历史记录。真正的安全路径，是第一条暗道，但它目前处于封闭状态，需要人为开启。”
李玄策迅速摊开新图纸：“我能破解封印，但需要至少四十分钟。”
“我们只有二十分钟。”赵承武沉声道，“而且，敌人已经开始调动外围守卫。”
刘斌深吸一口气，望向窗外渐亮的天色。
“那就改计划。”他说，“放弃原定路线，全员转入应急预案‘归墟’。”
众人一震。
“归墟”是最后手段，意味着放弃所有外部支援，直接从地脉底层强行凿穿通道，风险极高，成功率不足三成。
但此刻，已无退路。
“我去开路。”刘斌摘下陶罐，将其交予苏明远，“用它监测我的心跳频率。如果我断联超过五分钟，立即引爆备用断脉钉，终止行动。”
没有人反对。
因为他们都知道，唯有刘斌，才能在无执状态下穿越记忆回廊。
十分钟后，队伍集结完毕。
刘斌贴上空白诗笺，走进迷阵入口。
刹那间，世界崩塌。
无数面孔从墙中浮现，呼喊着他遗忘的名字；耳边响起童年的笑声，母亲唤他回家吃饭；脚下土地化作雪原，少年时代的挚友倒在血泊中，伸手求救……
但他不动。
心如枯井，情似寒灰。
他知道，这些都是假的。
唯有前方那扇锈蚀的铁门，才是真实。
他一步步走过去，手中握着一把由陈砚秋遗骨磨成的钥匙。
门开了。
背后，是通往祭坛的真正之路。
而门外，是他即将亲手终结的，一场延续千年的噩梦。