晨雾刚褪到槐树梢，青石板上的潮气还没被晒透，路明非的影子在地上晃成个不太稳的方块。
他站在石桌旁，看着师父屈起手指，在粗陶碗沿轻轻敲了敲。
“掌跟要沉，像你往井里放桶时，手腕往下坠的那股劲。”
老头的声音混着槐叶的清香，“别学出拳时甩胳膊，掌是‘推’不是‘打’，得让气顺着小臂爬，从掌根漫到指尖，像井水漫过桶沿似的。”
路明非试着抬手，掌心朝前，指尖却不由自主地绷紧，像攥着颗看不见的石子。
师父的目光扫过来，落在他绷起的指节上，啧了声
“松点，你是在推晨雾，不是捏碎它。”
他深吸口气，想起扎马时“脚底下长根”的感觉，慢慢沉肩。
掌风出去时，带起的不是拳锋那种生涩的锐，是团温吞的气，擦过青石板上的露水，震出细弱的涟漪。
“这就对了。”
师父端起茶碗，白胡子上沾着点水汽，“拳是矛，直来直去；掌是盾，也能是浪，能卸力，也能裹着劲往前涌，你巷尾打架时，用胳膊挡过拳头吧？那就是掌的底子，只是当时慌得没把气裹住。”
路明非的耳尖有点热。他想起黄毛的拳头砸过来时，自己胳膊横过去的瞬间，确实有股力撞得他胳膊发麻
原来那时就摸到过“掌”的边。
师父忽然起身，站到他对面，掌心对着他的胸口，没碰，却像有股无形的气压过来。
“你来推我。”
路明非愣了愣，不敢使劲。
师父笑了，往他肩上拍了拍，掌心的温度透过校服渗进来
“使劲，推不动算你的本事。”
他咬咬牙，沉腰，掌根对准师父的掌心推过去。
刚触到对方的手，就觉得那只布满老茧的手掌像块浸了水的海绵，他的劲刚撞上去，就被悄无声息地卸到了旁边，身子反而往前踉跄了半步。
“看见没？”
师父收回手，指尖在他掌根按了按，“力不是死的，是活水流，你硬邦邦地撞，就像往石头上泼水，全溅自己身上了，掌要像渠，引着水流走，该绕就绕，该聚就聚。”
晨阳光斑落在两人之间，路明非看着自己的手掌，掌纹里还沾着点井台的青苔。
练拳时磨出的茧子在掌心泛着浅白，此刻却觉得这双手好像刚醒过来，指节、掌根、手腕，都藏着以前没察觉的巧劲。
他又试了一次，这次没硬推，想着师父说的“渠”，气沉到丹田时，果然有股暖流淌过胳膊，掌根触到空气时，带起的风都比刚才圆融些，像团裹着劲的棉花。
“中午去张大妈那儿买两斤五花肉。”师父坐回石凳上，茶碗往桌上一放，“掌法练得好不好，看你抓肉时能不能稳当，既别捏碎了油花，也别让它滑掉，这就是‘裹劲’的门道。”
路明非嘿嘿笑了，抬手往脸上抹了把汗，掌风带起的气拂过鼻尖，竟有种清爽的痒。
他低头看青石板上自己的影子，掌型张开时，影子的边缘不再是单薄的线，是带着弧度的圆，像能兜住风似的。
风卷着槐叶落在石桌上，师父捡起片，用掌根轻轻一碾，叶子没碎，叶脉却清晰地凸起来。
“你看，劲到了，不用蛮力，也能透进去。”
路明非把这句话刻在心里，再抬手时，掌锋划过晨光，带起的气里，好像真的裹着点什么
不是拳的锐，是水的柔，却比水更沉，像井里那桶沉甸甸的凉，能稳稳当当地拎在手里，也能悄无声息地漫开。
他知道，这掌法和之前的拳、踢腿一样，都不是用来打架的。
是让他学着和自己的力气好好相处，让那股从脚底板冒上来的劲，既能扎进土里，也能绕着弯，裹着暖，稳稳当当地护住想护的东西。
比如此刻石桌上的茶，比如巷尾树洞里的猫，比如……那个昨晚没回家的陈超。
晨雾爬到槐树梢时，路明非的掌风已经能裹住半片槐叶。
他站在青石板中央，沉肩，塌腰，掌心对着石桌虚推。
气流从掌根漫开，像井水漫过桶沿，刚好拂过桌角那片沾着露水的槐叶
不过叶子没动，叶脉却轻轻颤了颤，露水凝成的珠顺着叶尖滚下来，“嗒”地落在石板上，碎成细小的光。
“气走得匀了。”师父的声音从石桌那头飘过来，带着点赞许。
他正弯腰在墙角翻找什么，竹编的旧筐子翻倒在地，滚出几个生锈的铁环、半块磨秃的青砖，还有个缺了口的陶瓮，里面塞着团褪色的红绸。
路明非收了掌，掌心泛着层薄汗，掌根的茧子被气劲催得有点麻。
他看着师父在杂物堆里扒拉，后背的褂子被晨露浸得发暗，像块吸饱了水的旧布。
“师父，您找啥？”
“找个老物件。”
师父头也没抬，手伸进陶瓮深处，猛地一拽，红绸裹着的东西“哐当”砸在地上，铁锈的腥气混着霉味漫开来。
路明非凑过去看，是柄长剑。
剑身长约三尺，鞘是暗沉的黑木，裹着的红绸烂得只剩几根丝，露出的剑身上爬满了黄褐的锈，像老树皮上的裂纹。
剑柄缠着的麻绳磨得发亮，尾端坠着个铜环，锈得快看不出原色，晃一下，发出“哑哑”的响，像只老蝉在叫。
“这是……剑？”路明非伸手想碰，被师父拍开。
“别急。”
师父捡起长剑，往井台边的磨石走。
磨石是块青灰色的砂岩，边缘被磨得溜圆，石槽里积着层浅绿的苔。
他往磨石上泼了点井水，“哗啦”一声，青苔的腥气混着铁锈味飘过来。
师父握住剑柄，轻轻一抽。
“噌”的一声，不算清亮，倒像钝锯子拉开木头，带着点滞涩的沉。
剑身露出半尺，锈迹下隐约能看见暗哑的银白，却没什么锋芒，刃口圆得像块厚铁片。
路明非看得直皱眉
“这剑……锈成这样，还能用？”
师父没答话，提着剑往磨石上搁。
“沙沙——”锈屑随着摩擦落下来，混着井水在石槽里积成浑浊的黄。
他磨得很慢，不像要开刃，反倒像在刻意把那点残存的锐锋磨掉，刃口被砂岩蹭得越来越圆，连锈迹都被磨得淡了些，露出的剑身像块被晨露洗过的青石，温吞，沉实。
“师父，您这是……把它磨得更钝了？”路明非越看越糊涂，“练剑不都得磨得锋利吗？”
师父停下动作，直起身，用袖口擦了擦额头的汗。
晨光落在他白胡子上，沾着的水珠闪着光。
“锋利的是刃，不是剑。”
他掂了掂手里的剑，剑身晃了晃，铜环“哑”地响了声，“你拳练的是‘出’，掌练的是‘裹’，剑嘛……练的是‘收’。”
“收？”
“你想想，”师父把剑递给他，“拳头出去，要像雏鸟扇翅，生涩也得往前冲；掌要像渠引水，该绕就绕，该聚就聚。那剑呢？”
路明非双手接过剑，沉甸甸的，掌心立刻被剑柄的麻绳硌得有点疼。
锈迹蹭在手上，留下黄褐的印，像沾了把土。
“剑比拳脚长，能碰着你够不着的地方。可劲太散，就成了甩胳膊；太刚，又容易折。”
师父站到他对面，比了个握剑的手势，“你握稳了，别让它晃，脚底下还是扎马的桩，气从丹田起，顺着胳膊走，到了剑柄，别往外涌，往回裹，就像你拎井水时，胳膊收劲的那一下。”
路明非试着扎稳马步，双手握剑，剑尖对着地面。
锈剑太重，胳膊刚举到胸前就有点抖，气劲往上涌时，剑柄“咔”地硌了下掌根，疼得他差点松手。
“啧，慌啥。”
师父用自己的剑鞘轻轻敲了敲他的手腕，“你当这是劈柴呢？剑是手的骨头，得跟着你的气走，你沉不住气，它就跟你较劲。”
路明非深吸口气，想起掌法里“推晨雾”的感觉。
气沉丹田时，果然有股暖流顺着胳膊往上爬，到了剑柄处，他没让它冲出去，试着往回裹
果然，手腕不抖了。
锈剑的剑尖在晨光里微微晃，却不再是失控的颤，像井绳在轱辘上慢慢转，带着股稳稳的坠劲。
“这就对了。”
师父笑了，白胡子翘了翘，“你看这剑锈成这样，钝得连纸都割不开，可它沉啊。沉就稳，稳就能护得住东西。”
他指了指石桌上的茶碗，“你用它去劈，它劈不开；可你用它去挡，它能替你把砸过来的东西稳稳接住。”
原来“护”这回事，从来不是要多锋利，是要够稳，够沉，够能把那股往前冲的劲，悄悄裹在里面。
“再试试。”师父往后退了半步，“剑尖抬到与肩齐，别用劲挑，用气托着，像托着碗里的茶，别洒出来。”
路明非慢慢抬剑，锈迹斑斑的剑尖在晨光里划出钝钝的弧。
气劲从丹田漫过胳膊，裹着剑柄，再顺着剑身往上爬，像井水漫过桶壁，稳稳托住了那点沉。
他忽然觉得，这柄锈剑像极了巷尾的老槐树。
看着不起眼，甚至有点破败，可根扎得深，风再大也晃不动，能替树下的猫、路过的人，挡住点什么。
晨雾彻底散了，阳光穿过槐树叶，落在锈剑的剑身上。
锈迹下的银白被照得透亮，像藏着点没被磨掉的光。
路明非握着剑，站在青石板上，影子被拉得很长，和师父的影子并排挨着，像两株刚浇过水的树，根往土里扎，叶往光里长。
他想，等练会了这剑，得找陈超看看。
就像陈超说的，防御比进攻重要。
他们都得学会，怎么把那点“想护住什么”的劲，稳稳当当攥在手里。