陈云的指尖悬在唐三彩三花马的鬃毛上方，终究没敢碰——这匹马的釉色太鲜活了，棕红皮毛上凝着层薄釉，像刚被晨露打湿的鬃毛。他是两世见过最精美的三彩：马身肌肉线条流畅，前腿绷直如弓，后腿微屈蓄力，尾巴翘成漂亮的弧度，连眼角的细纹都雕得清清楚楚。
这是贞观二十三年的御马监贡品。他轻声说，想起前世在昭陵陪葬坑见过类似的陶马，当年太宗皇帝骑过它，征高句丽时还中过箭。旁边货架上的隋唐青瓷白瓷堆成小山，他随手拿起件白釉龙柄壶，壶身的龙纹还留着窑火的温度——不是现代电窑能烧出来的活气。
转到宋代区时，陈云的眉峰皱成了川字。汝窑天青釉洗摆了满满一层，可他摸遍所有瓷片，都没找到传说中雨过天青的韵味。全是高仿。他冷笑，想起后世专家炒作全球仅65件半汝瓷的笑话——当年他在故宫库房见过真正的汝窑，釉色是揉碎的星光，哪像这些，釉面浮着层刻意的。
倒是旁边的官窑贯耳瓶让他驻足。瓶颈的蕉叶纹刻得深浅有度，底部的大宋官窑款识是用本金写的，笔锋里藏着造办处的严谨。这才是真东西。他指尖划过瓶身的冰裂纹，溥伟倒会挑，把官窑的精品全留下了。
元青花区的灯光突然亮了些——不是陈云开的灯，是地库的感应系统探测到有人移动。他揉了揉眼睛，差点以为自己进了元青花博物馆：几百件梅瓶、大罐、玉壶春瓶排得整整齐齐，鬼谷子下山的纹饰里，苏代骑在马上，衣褶里藏着细小的青花点；昭君出塞的大罐上，王昭君的琵琶弦是用金线描的，泛着柔润的光。
我的天...他走到一件周亚夫屯兵细柳营罐前，罐身的军阵图里，每个士兵的盔甲都不一样。元青花的钴料是从波斯进口的，发色浓艳却不刺眼，他凑得很近，鼻尖几乎碰到罐口，闻到股淡淡的松烟墨味——是当年画工的墨汁蹭上去的。
明代区的甜白瓷更让他惊叹。永乐甜白釉僧帽壶，壶身的白像凝脂，连盖纽的莲花纹都透着光；宣德青花海水龙纹扁瓶，龙爪的鳞片是用小笔一笔一笔点的，每一片都带着海水的咸腥气。陈云数了数，仅成化斗彩鸡缸杯就有十几件，杯身的子母鸡纹，母鸡的羽毛都根根分明。
象牙区的凉席铺在地上，陈云踩上去，凉意从脚底板窜上来。象牙雕的十八罗汉，每个罗汉的表情都不一样，有的扛着经卷，有的抱着葫芦，连衣纹里的风都雕出来了。旁边的犀牛角杯，杯身刻着缠枝莲，杯口还留着当年的包浆，是贵族喝葡萄酒用的。
最让他震撼的是古籍区。他抽出一本《清明上河图》摹本，绢本的纹路里藏着宋人的笔锋，虹桥上的行人，连挑担子的担子绳结都画得清清楚楚。这是张择端的真迹摹本？他不敢相信，想起后世故宫藏的《清明上河图》，虽然是真迹，却比这幅少了点烟火气。
印章区的紫檀木盒里，躺着秦始皇的传国玉玺印章——不是仿品，是当年李斯刻的受命于天既寿永昌，印身的螭虎纹还留着秦代的错金工艺。陈云拿起一枚汉武帝的错金铁券，铁券上的文字是用黄金填的，与民休息四个字，笔锋里藏着帝王的霸气。
陈云在地库转了三个小时，眼睛酸得发疼，靠在汝窑大罐上揉太阳穴。忽然，墙上传来细微的说话声——是通风口的位置，声音像被过滤过，却依然清晰。
肖叔，您就签了吧！是女人的声音，带着不耐烦，纳兰地产出了三千万，这老房子值这个价！
三千万？老头的声音像破风箱，我这院子有六百平，还有天井和前面的梧桐树！人家楼房每平五千，我这才三千？欺负我是孤寡老头是不是？
您那是老房子！女人提高声音，钢筋混凝土的楼房，每层都能住人！你这破院子，连个卫生间都没有！
陈云开启感知，通风口上方的画面清晰起来：青砖墙上挖了个通风口，肖老头举着扫把，竹枝断裂在他手里，嘴角流着血。对面站着个穿西装的男人，身后跟着个保镖，保镖的皮鞋踩在青石板上，发出清脆的声响。
肖老头，你再闹...保镖的声音像闷雷，抬脚踹向老头的肚子。老头蜷缩在地上，双手抱着肚子，疼得直抽抽，扫把滚在一边，竹枝散了一地。
陈云的拳头攥得发白。他望着墙上的通风口，又看看地库里的珍宝——唐三彩的三花马、元青花的梅瓶、汝窑的天青釉洗，每一件都像在喊：带我出去。
他摸出手机，想给沈梦如打电话，却想起老人说文源阁有考古队进场。又想报警，可地库的入口被封死，警察来了也找不到这里。最后，他把手机塞回口袋，走到汝窑大罐前，指尖抚过罐身的冰裂纹。
溥伟啊溥伟...他轻声说，你把和珅的宝藏搬来了，却没告诉我怎么带走。
地库的灯光忽明忽暗，照在他脸上。窗外的风卷着落叶，掠过通风口，吹得他的衣角猎猎作响。他知道，有些选择，比文物本身更重要。
（本章完）