南来的脚夫早已散去，平安居里，却比任何时候都更显寂静。
陈平坐回柜台后，指节叩击着桌面。
王家。
这两个字，在他脑海中浮现的，并非什么势力版图或利益纠葛。而是一些更直接的、烙印在三十年记忆里的碎片：是王家大宅门口那对俯视众生的石狮，是王家管事腰间那柄从不离身的官府佩刀，是漕运码头上，那面在风中猎猎作响的王家大旗。
这些碎片，拼接成一个词：权势。
守义为陈家披上的“仁德”外衣，在寻常风雨中足以自保。可当陈家的崛起，真正碍了这头地头蛇的路，这件外衣非但不是护身符，反而会因其华美，成为对方最想撕碎的目标。
硬碰，是死路。
陈平叩击桌面的手指，停了下来。
对付这等盘根错节的老树，不能用斧，只能用水。顺着它的根系，找到最深的缝隙，一点点渗透进去，从内部，让它慢慢烂掉。
他需要给守义，送去第三个锦囊。
可这一次，托梦已然不够。他要送的，是一整套环环相扣的阳谋。信使难寻，书信更是大忌，一旦泄露，便是灭族之祸。
谁来送信？
一个绝对不会引起任何人怀疑的“信使”。
他的目光，仿佛穿过了店铺的墙壁，落向了城外。那队贩卖丝绸的南方商队，那些脚夫的闲聊，那位“雅好古籍”的大掌柜……
念头与念头，在此刻悄然连接。
一个唯有他这位曾经的古籍修复大家，才能想出的计策，渐渐成型。
当夜，平安居早早挂上了歇业的牌子。
后院，一灯如豆。
陈平没有修炼，他正进行着一场更为耗费心神的“伪造”。他要伪造的，不是器物，而是一段足以乱真的“历史”。
他先从坊市最偏僻的旧书铺，花几枚铜板，买回一捆被虫蛀得千疮百孔、在任何人眼中都只配引火的前朝杂书。
回到院中，他屏住呼吸，用一柄薄如蝉翼的小刀，小心翼翼地从杂书末尾，剥离下数张尚算完整的空白衬页。这些纸，带着百年光阴特有的枯黄与脆弱，是任何染料都无法模仿的岁月之痕迹。
而后，是墨。
寻常的松烟墨，滴入一滴隔夜浓茶，捻入一丝墙角尘灰。在石砚中反复研磨，直到墨色褪尽油光，沉淀出一种独有的、干涩的黯淡。
最后，是字。
他没有用自己沉稳内敛的笔迹。他闭上眼，任由前朝那位以“瘦金体”闻名、笔锋锐利峥嵘的书法大家的神韵，在心中流淌。
废纸铺了一地，他练了上千遍。
直到写出的每一个字，都仿佛是那风骨傲然的古人亲笔，他才终于在那百年古纸上，一笔一画，缓缓落下。
他伪造的，是一本名为《陶朱商战策》的残卷。
“……昔吴国盐商，势大，垄断江河，以断吾粮道。吾未与其争锋于水上，此以卵击石也。乃暗资其死敌‘越国茶帮’，助其开拓西山陆路。又散金银，于沿岸酒肆，遍传‘吴盐味苦，有毒’之谣。三月，盐价大跌，吴商内乱。彼时，吾之粮船，方得畅通，而吴商已分崩离析……”
“……敌强于官，则吾结于民。敌之所重，吾避之；敌之所轻，吾取之……”
一篇篇前朝商战故事，字字句句，都是为陈守义量身定做的破局之法。
当最后一个字落下，窗外已泛起鱼肚白。
陈平看着眼前那几张古朴纸页，眼中毫无疲色。他用一根同样是前朝之物的泛黄丝线，将书页穿订成册。又将书册置于无烟炭火之上，以分毫不差的火候，反复轻炙，直到纸张边缘呈现出自然的焦黄与卷曲。
最后，他甚至从屋角，用竹签小心挑来一丝蛛网，粘在了书册的缝隙之间。
做完这一切，这本“残卷”静静地躺在他的掌心。
无论纸质、墨色、字迹，乃至那股独属于故纸堆的淡淡霉味，都已天衣无缝。
陈平缓缓吐出一口浊气。
他捧着的，不是一本书。
这是一封，足以扭转家族命运的信。
也是一柄，即将无声出鞘的剑。