东宫司库的家藏在长安城平康坊最深处的窄巷里，青石板路被经年的脚步磨得发亮，巷口那棵老槐树的根须钻出地面，像老人手上暴起的青筋。这座小院的院墙是用黄泥混合麦秸夯实的，墙头上爬满了拉拉秧，几片紫色的牵牛花在晨露里打着卷，花瓣上的绒毛沾着晶莹的水珠，风一吹就簌簌发抖。
灶房的烟囱正冒着袅袅青烟，淡蓝色的烟柱在晨光里散开，混着米粥的香气飘出巷口。司库佝偻着背站在土灶前，他的藏青色襕衫袖口磨出了毛边，露出的手腕上布满老茧和烫伤的疤痕 —— 那是年轻时在东宫后厨帮工留下的。土灶是用碎砖垒的，炉膛里的桑树枝 “噼啪” 作响，火苗舔着锅底，将他布满皱纹的脸映得忽明忽暗，眼角的鱼尾纹里还嵌着早年挑柴时蹭的煤灰。
“爹，粥里能多加颗枣吗？” 七岁的儿子狗剩从堂屋跑进来，小布鞋踩在泥地上沾了些湿土，他拽着司库的衣角晃了晃，露出袖口磨破的棉絮。这孩子的眼睛像他早逝的娘，黑亮得像浸在水里的黑曜石，此刻正盯着灶台上那个缺了口的瓦罐 —— 里面装着过年时东宫赏赐的蜜枣，司库一直省着没舍得吃。
司库用袖口擦了擦额头的汗，露出被烟火熏黄的牙齿笑了：“乖娃，等爹领了月钱，给你买一整罐。” 他拿起长柄木勺搅动锅里的米粥，米粒在沸水里翻滚，泛着一层薄薄的米油。这米是上个月从官仓领的陈米，带着点霉味，他特意多熬了半个时辰，就是想让粥稠些，盖过那股怪味。
灶房的土墙被熏得油黑发亮，挂着几串干辣椒和玉米棒子，墙角堆着的柴火码得整整齐齐，最上面还压着块青石板防淋雨。那张缺了条腿的木桌上，粗瓷碗沿豁了个小口，旁边的咸菜罐里浮着层白沫 —— 这是他昨夜用盐水腌的萝卜，能就着粥吃三天。
“哐当 ——”
院门外突然传来巨响，像是有什么重物砸在了木门上。紧接着是铁链拖地的 “哗啦” 声，还有甲胄碰撞的铿锵声，惊得檐下燕子 “扑棱棱” 飞起来，撞在晾衣绳上，把那件打满补丁的灰色短褂撞得摇晃不止。
狗剩吓得 “哇” 地哭出来，像只受惊的兔子钻进司库怀里，小手死死攥着他的衣襟。司库的心脏猛地缩成一团，手里的木勺 “啪” 地掉进锅里，溅起的粥沫烫在他手背上，他却浑然不觉，只觉得后颈的汗毛都竖了起来。
三个金吾卫撞开虚掩的灶房门，门框上的春联被撕成两半，“岁岁平安” 的横批飘落在地，被士兵的铁靴碾进泥里。领头的校尉身高八尺，明光铠在窄小的灶房里反射出刺眼的光，腰间横刀的鲨鱼皮鞘上镶着铜环，随着呼吸轻轻撞击着甲片。
“你们…… 你们是……” 司库的声音抖得像秋风里的落叶，他把狗剩往身后藏了藏，后背紧紧抵住滚烫的锅沿，烫得皮肉发疼也不敢动。
校尉的目光扫过锅里翻滚的米粥，又落在司库颤抖的手上，嘴角勾起一丝冷笑：“东宫司库王二柱？”
司库的腿一软，差点瘫在地上。他当了二十多年司库，除了吏部造册，没人叫过他的本名。
“搜！” 校尉吐出一个字，声音像冰锥子扎进人心里。
两个士兵立刻动手，一个掀翻了木桌，粗瓷碗摔在地上碎成八瓣，咸菜泼了一地，绿莹莹的萝卜块滚到校尉脚边。另一个士兵用枪杆撬开墙角的柴火堆，劈柴散落一地，露出下面藏着的几个铜板 —— 那是他攒了半年想给狗剩买笔墨的钱。
“爹……” 狗剩吓得哭不出声，脸埋在司库的襕衫里，肩膀一抽一抽的。
“别动孩子！” 司库嘶吼着想去护，却被校尉一把按住肩膀。那只戴着铁手套的手像铁钳，捏得他锁骨生疼，仿佛要嵌进骨头里。
“哐当！” 一个士兵撞在土灶上，铁锅猛地倾斜，滚烫的米粥 “哗啦” 泼在地上，溅起的热粥烫在司库的小腿上，烫出一串燎泡。他疼得浑身抽搐，却死死咬着牙没哼一声 —— 他怕吓着怀里的孩子。
金吾卫们从灶房搜到堂屋，八仙桌被掀翻时，桌腿断裂的声音像骨头碎了一样。司库成亲时买的那面铜镜掉在地上，裂成蛛网似的纹路，映出士兵们狰狞的脸。他们又闯进卧室，把铺在硬板床的粗布被褥拽下来，露出下面垫着的稻草，连床底的破木箱都被撬了锁，里面几件打补丁的旧衣服被扔得满地都是。
“大人！这柜子有问题！” 一个士兵在卧室角落喊道。
司库的瞳孔骤然收缩 —— 那是他十年前从旧货市场淘来的杂木书柜，上面摆着几本蒙尘的《论语》，最底层的隔板早就朽了，他用几块砖垫着，从没敢动过。
校尉踹开卧室门，门框上的木刺扎进他的靴底。书柜上积的灰有铜钱厚，士兵用枪杆一捅，最底层的隔板 “咔嚓” 断了，露出里面藏着的一本账册。那账册用蓝布包着，布面已经发霉，边缘长出了绿色的霉斑，像一块腐烂的青苔。
士兵捏着账册的一角提起来，蓝布 “哗啦” 散开，露出里面泛黄的纸页。纸页边缘卷曲发脆，像干枯的树叶，稍一用力就可能碎掉。
“这是什么？” 校尉接过账册，手指拂过封面，扬起的灰尘呛得他咳嗽了一声。他小心翼翼地翻开第一页，墨迹在潮湿的空气里晕开了些，但 “贞观二十三年正月” 几个字依然清晰。
司库的嘴唇哆嗦着，眼前阵阵发黑。他想起十年前那个雨夜，太子李承乾的侍读在暗巷里塞给他这个蓝布包，压低声音说：“王司库，这些账目…… 得您亲自记。” 当时他数着那锭沉甸甸的五十两元宝，鬼迷心窍地接了过来。
校尉的手指划过账册上的字迹，眼神越来越冷。
“二月十五，购硫磺五十斤，价十贯，售予东宫张猛。” 墨迹旁边还画着个小小的狼头 —— 那是张猛的私印。
“二月二十，付秃鹫两贯，嘱其三月初三夜在西市斗殴，扰金吾卫视线。” 下面押着个歪歪扭扭的 “鹫” 字。
“三月初一，购硝石三十斤，价八贯，交予纥干承基。” 旁边用朱笔标了个 “验” 字。
……
每一笔都记得清清楚楚，墨迹深入纸背，仿佛能看见当时记账人颤抖的手。校尉 “啪” 地合上账册，木夹板撞击的声音在寂静的卧室里格外刺耳。
“王司库，” 他转身盯着瘫在地上的司库，铁靴踩着散落的稻草走近，“这些，你作何解释？”
司库张着嘴，却发不出一点声音。灶房里飘来米粥烧焦的糊味，混着账册上的霉味，像极了他此刻的人生 —— 糊了，烂了。
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